Santos Domínguez.
En un bosque extranjero.
Aguaclara. Alicante, 2005.
Ya en el último poema de
Las provincias del frío se adivinaba este bosque. En él la palabra se le ha vuelto a Santos materia vegetal, hecha del filamento de su misma sílaba, del follaje de sus imágenes y del pulmón, de ese enorme pulmón de su verso que lo nutre como el fuelle de su propio aliento.
En
Las provincias del frío la de su verbo había sido una naturaleza también potente, pero ordenada. Los suyos eran setos de homenajes, glorietas con motivos literarios. En ellas las deudas poéticas estaban siendo pagadas con los tapices de un verso alejandrino, abundante como en Santos se nos muestra siempre, barroco como un oboe que narra o teje, por épico, navegaciones e infiernos, Eurídices y Mañaras con ese fondo turbio de laguna veneciana. En él están los poemas contemplativos y barrocos mejor orquestados que he leído después de Colinas.
En cambio, en
Un bosque extranjero, Santos ya no le debe a nadie, canta solo en la noche con esa virtud de pájaro oculto que sabe incendiar el bosque con su trino. Y trina es su virtud por cierto. A saber: El verso, que ya he dicho, un verso amplio de estirpe clásica y con ambición sinfónica que, a más de ancho, es abundante y generoso. Nada insinúa, apenas calla nada, hasta agotar el poema y rematarlo.
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Antonio Gamoneda.
Antología poética. Selección e introducción de Tomás Sánchez Santiago.
Alianza Editorial. Madrid, 2006. Poeta de la extralimitación llama Tomás Sánchez Santiago a Antonio Gamoneda en La armonía de la tormenta, el enjundioso y contenido prólogo que ha escrito para introducir la lectura de esta Antología poética que acaba de editar El libro de bolsillo de Alianza Editorial.
Y es que si la poesía es casi siempre una experiencia extrema de límites, lo es más en un poeta como Gamoneda que no está por encima de las modas, sino por debajo, porque en su poesía hay algo profundamente telúrico que tira de nosotros hacia abajo, un río subterráneo y torrencial, una voz sumergida y oculta, no tan secreta como acallada por la censura en el franquismo.
De Gamoneda hemos aprendido sus lectores a convivir con la luz del plomo, con la injusticia y la soledad, a soportar el peso del mercurio, el temblor del azufre y el óxido que sabe a una desaparición y tiene el mismo olor que la tristeza. A entender que para un poeta un libro es una aparición y un poema,"un pensamiento que canta."
A las ediciones más asequibles: la generosa recopilación que Miguel Casado hizo en Edad para Cátedra Letras Hispánicas; el Libro del frío
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Llàtzer Moix.
Mundo Mendoza.
Seix Barral. Barcelona, 2006.
No es una biografía de Eduardo Mendoza ni un estudio crítico de sus novelas, ni una reunión de conversaciones. Mundo Mendoza, el libro que publica Llàtzer Moix en la colección Los Tres Mundos de Seix Barral, es todo eso a la vez y por tanto es mucho más que la suma de esas partes.
Es una aproximación global al universo narrativo de Mendoza, a su mundo personal y a su círculo familiar, decisivo en su formación lectora, y a los años universitarios y el despertar político.
Es también el retrato coral de un escritor mestizo o paródico en temas y tonos. Un retrato elogioso de su obra y su personalidad hecho por sus amigos y compañeros de letras ( Azúa, Francisco Rico, Gimferrer, Marías, Cercas...) que hablan de su obra, de su desencantado humor, de su buena educación, de la importancia que tuvo como revitalizador de la novela interesante, con argumento, personajes e intriga. Eso es lo que representa Mendoza: la recuperación del público lector de novelas. Él fue uno de los novelistas que recuperaron el placer del narrador y reivindicaron la fiesta de la lectura.
Y un recorrido por los escenarios urbanos de una Barcelona heroína y mártir en un marco temporal que arranca desde el anarquismo de principios de siglo a la época espacial de un
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Todo un striptease emocional
Juan Alberto Martínez, voz de Niños Mutantes, ha publicado hace unas semanas “Manual de Autoayuda”, un conjunto de poemas que gracias a Ediciones 4 de Agosto ha sido posible sacar a la luz.
“Al principio me dio mucho pudor, me avergonzaba sacar al exterior algo que yo había hecho en la intimidad y para mi propio uso. Digamos que eran una terapia propia, una forma de intentar transformar mis obsesiones y mis miedos en algo bello, creyendo que quizás en ese camino los problemas se relativizaran o se arreglaran” nos comentaba Juan Alberto en referencia a qué le llevó a extraer los sentimientos y las ideas que plasma en el libro.
Además, su aceptación por el público ha sido un éxito gracias a “En general me gusta ser muy directo, odio la poesía críptica que es un jeroglífico que solo puede descifrar su autor. Me gusta decir mis verdades de frente, sin rodeos, escupirlas si hace falta. Hablo del amor, del miedo a estar solo, de la enfermedad, de los amigos, del sentimiento de culpa.... Es un st
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Un cielo gris oscuro descargaba con énfasis toda la lluvia de domingo que esas otoñales fechas apuntaban sin remedio. No les importaba. Yacían en la cama tras una noche de pasiones y excitación. El hedor que se respiraba en la habitación traducía los hechos sucedidos.
Lorena besó la poblada barba de Claudio, que aún se estaba despertando a causa de los hilos de luz que la tormenta dejaba pasar por su ventana, y se incorporó. Encaminó su excelsa silueta desnuda hacia la cocina para preparar un té.
Entreabriendo los ojos, Claudio observó el movimiento sincopado y melódico del cuerpo desnudo de Lorena saliendo de la habitación. Su pelo rubio también sufrió las consecuencias de la noche, enmarañado y desdibujado. No quedaba un solo cabello en el lugar primitivo que la laca fosilizó hacía apenas unas horas. Sus vivaces ojos azules contrastaban con unos finos labios tremendamente estéticos como tallos de una flor. Dejó caer su mirada hacia los glúteos que se movían al ritmo que marcaban sus cobrizas piernas; pétreas, fornidas y musculosas.
El cuerpo se perdió tras el marco de la puerta; y el vino, el whiskey y demás confituras aparecieron en la cabeza de Claudio en el momento de incorporarse en la cama, recordándole todas las dosis de más que
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Vicente Molina Foix , ensayista, escritor y crítico literario publica de la mano de Anagrama su nueva novela subterránea El abrecartas.
El abrecartas se inicia con las cartas que un amigo de infancia de Federico García Lorca le escribe al poeta, quien, aún vivo, inspira en la lejanía sus anhelos y sus sueños. A partir de ese primer episodio el lector seguirá el curso de lo que el propio Molina Foix llama «novela en cartas», una obra en la que cada capítulo forma parte de un único argumento desarrollado a través de unos protagonistas que en lugar de hablarse se escriben. Es también una ambiciosa novela-río subterránea en la que los últimos cien años de la vida española aparecen reflejados en el sugestivo entrecruzamiento de la Historia con las historias privadas de un grupo de víctimas, supervivientes, «vividores», apóstoles de la modernidad, muchachas «modernas» y «malditos».
Esos hombres y mujeres se mezclan a su vez con ciertas personalidades relevantes –Lorca, Vicente Aleixandre, María Teresa León, Rafael Alberti, Eugenio D’Ors, entre otros–, figuras evocadas de esta poderosa sinfonía coral en la que lo íntimo se une a lo colectivo y la desolada tragedia de los perdedores queda a menudo resaltada por el humor grotesco de unos informes po
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En el marco de las actividades culturales que organiza la Feria Internacional del Libro, LIBER'06 en Madrid
40 escritores colombianos en el Cïrculo de Bellas Artes
Fotografías de Fernando Vallejo, Laura Restrepo, Jorge Franco y Juan Gabriel Vásquez entre otros, componen la muestra "40 escritores colombianos" que será inaugurada este lunes 18 de septiembre en el Círculo de Bellas Artes.
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Tennessee Williams. La noche de la iguana y otros relatos.
Traducción de Mariano Antolín Rato.
Debolsillo. Barcelona, 2006.
Mis obras de teatro largas surgen a partir de obras en un acto y relatos cortos anteriores, decía Tennessee Williams.
Y además de su alto valor como relatos, ese valor seminal añadido es el que caracteriza a los textos de La noche de la iguana y otros relatos, una recopilación de textos narrativos que se tradujeron al español por primera vez en 1998, en una edición de Alba Editorial, que acaba de publicarse en Debolsillo.
Ese valor germinal es el de uno de los más conocidos cuentos de Tennessee Williams, La noche de la iguana, un excelente relato de 1948, lleno de intensidad, de elipsis y pasiones oscuras. Ese texto dio lugar en 1961 a una conocida obra dramática que adaptó al cine John Huston en una película inolvidable.
Es uno de los quince relatos de este volumen, variados en cuanto a su soporte argumental, que va desde el relato histórico inicial a la narración autobiográfica, desde el testimonio social hasta el límite de la irrracionalidad onírica con una mezcla deliberada y brutal de humor, crueldad y compasión.
Es la &aac...
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Saki. Cuentos completos.
Alpha Decay. Barcelona, 2005.
Apaguen ese maldito cigarrillo.
Esas fueron las últimas palabras que se le oyeron a Hector Hugh Munro, que utilizó en su actividad literaria el seudónimo Saki.
Bueno, no fueron exactamente esas palabras, sino la versión inglesa de la frase: Put that bloody cigarrette out.
Fue lo último que dijo. Era el 13 de noviembre de 1916 y el sargento Munro se las dirigía a un inconsciente al que no se le había ocurrido otra cosa que fumar en una trinchera. La brasa del cigarrillo debió de servir de orientación letal a un francotirador que atinó en la cabeza del sargento.
Hay quien interpreta el episodio en clave humorística, con un curioso sentido del humor, un tono más oscuro que el del humor negro. En cualquier caso, entonces sí que fumar era peligroso para la salud.
Saki tenía entonces 46 años y había publicado ya cuatro volúmenes de cuentos. Dejaba otros dos libros sin publicar, Los juguetes de la paz y El huevo cuadrado y otros bocetos.
Esos seis libros de cuentos y algunos otros relatos dispersos los reúne la editorial Alpha Decay en un amplio tomo que recopila los Cuentos completos de Saki, en la colección Alfanhuí , que la editorial barcelonesa dedica a la narrativa.
El volumen reúne por primera vez e
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Odón Serón y Antonio Alfaro abren mañana el II Festival Poético «Agosto Clandestino»
Mañana, jueves 3 de agosto a las 20:00 h. en el salón de actos del Instituto Riojano de la Juventud (c/Muro de la Mata, 8; entrada por calle Ollerías), se abre el II Festival Poético «Agosto Clandestino» con la presencia de dos poetas jóvenes logroñeses, Odón Serón y Antonio Alfaro. El primero presenta su segundo cuaderno de poesía, “El matamoscas”, y el segundo su primera publicación, “Nucturnación”, publicados en la colección Planeta Clandestino de Eds. del 4 de agosto.
El II Festival Poético «Agosto Clandestino» programa recitales y presentaciones de libros todos los jueves de agosto, en los se darán cita los poetas José Luis Piquero, Leopoldo Alas, José Ángel Cilleruelo, Enrique Falcón, Eva Vaz, Juan Alberto Martínez, Odón Serón, Antonio Alfaro, Lucas Rodríguez e Iñigo San Sebastián, entre otros. La programa
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...sigue leyendo19/07/2006
Mañana, jueves 20 de julio a las 20.00 h. en el Centro Cultural Caja Rioja-Gran Vía, se presenta el libro Orgullo. Poesía (in)completa de Armando Buscarini, que reúne por vez primera la obra poética del poeta maldito riojano. Nacido en Ezcaray en 1904 y muerto en el manicomio de Logroño en 1940, Buscarini fue un autor clave en la bohemia madrileña de principios del siglo XX. El libro ha sido editado por los hermanos Rubén y Diego Marín A. en Ediciones del 4 de Agosto y está introducido por Juan Manuel de Prada.
Armando Buscarini (Ezcaray, 1904-Logroño, 1940) fue uno de los escritores más populares y pintorescos en el Madrid de la bohemia de principios del siglo XX. En su breve pero intensa trayectoria literaria publicó treinta libros en sólo diez años, desde los poéticos Ensueños (1919), Cancionero del arroyo (1920), Rosas negras (1921), El riesgo es el eje sublime de la vida (1923), Primavera sin sol (1924) o El umbral del recuerdo (1928); pasando por novelas como El arte de pasar hambre (1924) o El aluvión
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...sigue leyendo06/07/2006
EL CIELO DE MADRID Julio Llamazares (Vegamián, 1955) se ha convertido en un referente de la literatura soñadora, de la literatura en la que los recuerdos y nostalgias vividas o imaginadas toman el protagonismo de sus historias. Aunque no debemos olvidar que este escritor leonés también se ha enfrentado a la escritura de libros de viajes -El río del olvido (1990), Trás-os-Montes (1998) y Cuaderno del Duero (1999)-. Ya sea en un campo u otro, su capacidad de descripción y hacer sentir al lector las historias como suyas es extraordinaria.
El cielo de Madrid es una novela muy marcada por las necesidades intrínsecas del protagonista. Un pintor nacido en Asturias que llega a Madrid con la única misión de crear su obra y poder vivir de ello, pero al conseguir el éxito, éste le absorbe buscando como solución la soledad.
Un libro encasillado en el último cuarto del siglo XX de aquella España de transición, el despertar del mundo, y el na
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PRESENTACIÓN LIBRO Y COMIC ACERCA DE JOHNNY CASH
El día 7 de julio en el Fnac Plaza Norte de Madrid, estarán actuando Grupo Salvaje y El Hijo, presentando sus nuevos trabajos "Aquí hay dragones" y "Canciones Gringas" respectivamente. También nos ofrecerán versiones de Johnny Cash con motivo de la presentación del libro "Man in Black" (autobioagrafía del cantautor americano) y el cómic "Anillo de Fuego" recién publicados en Ediciones Acuarela.La cita es a las 20:00h de la tarde en el forum de Fnac Plaza Norte.
No os lo perdáis!!
29/06/2006
CHUCK KLOSTERMAN “Pégate un tiro para sobrevivir”
Chuck Klosterman es editor de la revista SPIN. Con “Pégate un tiro para sobrevivir”, nos relata su viaje personal por la América de los mitos. En el año 2003, Chuck Klosterman recorrió 6.557 millas para escribir este libro. Condujo un coche de alquiler desde New York a Seattle, pasando por Rhode Island, Georgia, Mississippi, Iowa, Mineapolis y Fargo entre otros lugares. El motivo del viaje era buscar historias sobre estrellas del rock ya desaparecidas.Durante este apasionante viaje, Chuck habla de música sin cortarse un pelo, y eso, bajo mi punto de vista es un milagro hoy en día. Por ejemplo, se atreve a recordarnos que, antes del suicidio de Kurt Cobain, muchos preferían a Pearl Jam antes que a Nirvana…
Según sus propias palabras: ” esta es una historia personal sobre el amor, la muerte, la conducción, Estados Unidos, la errónea exhibición del hecho de consumir drogas, la no prácti
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Francisco Ayala.
De toda la vida. Relatos escogidos.
Tusquets. Barcelona, 2006.
Preparada por Carolyn Richmond, esta amplia recopilación de relatos representativos del mejor Ayala, reúne en un enfoque que combina lo biográfico, lo temático y lo estilístico, los textos más significativos de sus épocas estéticas y de sus preocupaciones y temáticas.
El libro lo publica Tusquets y abarca setenta años de labor narrativa y es un homenaje y un resumen de una larga vida dedicada a explorar distintos terrenos estéticos y diversas situaciones vitales.
Los casi cincuenta relatos que se han seleccionado se agrupan según una ordenación cuidadosa en distintas secciones marcadas por el tiempo y el espacio:
1. Fulgores vanguardistas (Madrid, años 20).
2. A raíz de la guerra civil (Buenos Aires, años 40).
3. A seguir viviendo (Norteamérica, 1950-75).
4. Ars longa (En adelante y sin fecha).
5. La "autobiografía" del escritor (Toda una vida).
De Cazador en el alba o El boxeador y un ángel hasta El jardín de las delicias pasando por La cabeza del cordero, Los usurpadores o
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LETRAS DE UN MAESTRO
ACUARELA LIBROS PRESENTA un doble lanzamiento editorial. Por una parte, Man in Black, la autobiografí
a de Johnny Cash. A su lado, Anillo de fuego, un cómic basado en la persona y la vida de uno de los artistas estadounidenses más importantes del pasado siglo.
El próximo miércoles 24 de mayo a partir de las 21:30 horas tendrá lugar la presentación de ambas obras en el Café La Palma, con la presencia del traductor del libro y guionista del cómic Javier Lucini y el dibujante Joaquín Secall, más alguna que otra sorpresa musical.
Man in Black es la única autobiografía escrita de puño y letra por Johnny Cash y fue publicada allá por 1975 convirtiéndose en un auténtico bestseller en pocos meses. Una historia de lucha, fe, amor y redención que ahora edita en castellano Acuarela Libros a la vez que el cómic Anillo de fuego, un magnífico semblante gráfico del Hombre de Negro. La fecha oficial de publicación de ambas obras es el el 6 de junio.
Johnny Cash (1932-2003) fue una de las figuras más influyentes de la música americana y de la cultura pop, y hoy es un ídolo para todas las generaciones. Desde los campos de algodón de Arkansas, pasando por los estudios Sun de Memphis (donde coincidió con Elvis, Jerry Lee Lewis y Carl Perkins), sus años pendencieros y anfetamínicos, su extraordinaria historia de amour fou con June Carter, hasta los álbumes en prisiones, su apoyo a jóvenes artistas (como Kris Kristofferson o Charley Pride) en su program
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...sigue leyendo06/04/2006
De esta vez no pasa. Estoy harto de comprar ciertas publicaciones enfocadas al mundo del Rock y que me timen. Esta vez ha sido el número 149 de la revista KERRANG. Desde luego, no es la primera vez, pero si la última. Os explico el caso y vosotros decidís.
Como todos los primeros de mes, me acerco al quiosco para comprar el POPU (Polular1- Rock n´Roll Magazine). Inevitablemente echo un ojo a las portadas del resto de publicaciones por si hubiera alguna que me interesase. Pues este mes, observé en la portada de dicha publicación el logotipo de Alice In Chains junto a otros como el de Metallica, Guns n´ Roses…etc. Hasta aquí todo normal. Pues bien, abro la revista y en primera página observó una foto de Cantrell. Vale, que guay. Empiezo a buscar el supuesto artículo de Alice In Chains y lo único que encuentro es el nombre de la banda en un artículo informativo sobre el FESTIMAD/06. Ni más, ni menos. Se me ocurren muchos adjetivos para calificar a dicha publicación, pero por respeto a la gente que escribe en esta página y a vosotros me los guardo para mi. Lo único que espero, es que sean ellos quienes nos respeten a nosotros.
::desertman::
28/03/2006
EL DIRECTOR DEL MUSAC DE LEON SE ATREVE CON LA NARRTIVA
Rafael Doctor (Calzada de Calatrava, Ciudad Real, 1966) es conocido porsu labor dentro del mundo de la gestión y dirección de proyectos de arte contemporáneo en España. Historiador del arte, ha trabajado en las programaciones del Canal de Isabel II de Madrid, fue director del "Espacio Uno" del Museo Nacional Centro de Arte Reina Sofía y responsable de la programación artística de Casa de América de Madrid. Desde 2002 es Director del MUSAC, Museo de Arte Contemporáneo de Castilla y León. Comisario de decenas de exposiciones y autor de libros como Una historia otra de la fotografía (Taller de arte 2000), durante los últimos diez años ha desarrollado una amplia labor creativa ligada a la fotografía, tanto como autor como coleccionista. Desde mediados de los años noventa ha publicado más de una veintena de relatos cortos para introducir la comprensión de artistas contemporáneos.
Reconocido por su exitosa andanza en los accidentados territorios del Arte, Rafael Doctor irrumpe en el panorama de la ficción española para ofrecernos la añoranza constante del que se sabe "ausencia"; y para compartir entre hilvanes, el tejido zurcido de un corazón roto. Partiendo de unos versos reordenados de Claudio Rodríguez, Masticar los tallos de las flores regaladas...o sólo se pierde lo que se ama se proyecta en un escenario donde vivir se resuelve tropezando en medio de las frases "tal vez" y "nunca jamás". Esta novela, sin actitudes heroicas ni situaciones ejemplares, reclama simplemente los peque&...
...sigue leyendo26/01/2006
¿EL FIN DE KEROUAC?
Tenía el corazón pensa
tivo, el sexo caliente, y la mórdida cabeza dolorida de pensamientos hirientes que no hacían más que golpear más y más su débil sien. Iba contra corriente. Abría los ojos, se paralizaba en la calzada y entre la gente sólo veía incrédulos enamorados , que viajaban con rumbo a la Isla del candor.
La sencillez maniata a los más ingenuos, osando a los valientes como él a buscar su placer en otros meridia
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NUEVO NUMERO DE LA REVISTA EÑE
El número de invierno de Eñe lleva por título Intrusos (Artistas que escriben). Un volumen excepcional que cuenta con textos de Antonio Saura, Louise Bourgeois, Francis Picabia, Ouka Leele, Adolfo Schlosser, Jaume Plensa, Carles Congost, Mieria Sentís, Abraham Lacalle, José Luis Serzo, Arturo Prins, Elena Blasco, Perejaume, Luz Letts, Ginés Liébana y Eva Lootz.
El Diario de Eñe es de Antonio Muñoz Molina y Joaquín Leguina descubre su Biblioteca particular. Por último, la prepublicación La cura milagrosa del doctor Aira, de César Aira.
La portada y las ilustraciones interiores han sido realizadas en exclusiva para Eñe por Roberto Coromina, de quien se edita, además, una colección de 50 serigrafías numeradas y firmadas.
Eñe volumen 4 ya está a la venta en librerías y tiendas especializadas al precio de 10 euros.
Más información en www.revistaparaleer.com
24/12/2005
"MENTES-INQUIETAS OS DESEA UN BUEN FINAL 2005,EL 2006 SERÁ MEJOR..."
Antes de todo,felicitaros la entrada al nuevo año,en el que hemos compartido unos cuantos meses,y más que nos quedan,con nuevos proyectos,propuestas (las cuales os agradecemos y seguimos esperando más para seguir avanzando).En nuestra primera nochevieja como MENTES-INQUIETAS nos gustaría proponeros que nos enviéis vuestros nuevos deseos y nuevas propuestas individuales para el 2006,a ver cuales son las más divertidas.
Además en el 2006 queremos ampliar nuestras miras, buscando nuevos redactores en áreas de Cine Y Arte.Con todo ello si alguien estuviera estimu
lado en hablar de teatro,enseñarnos un poquito a toda la comunidad de MNTES-INQUIETAS y divertirnos,estupendo,tenéis puerta abierta TODOS para poder ser redactores en este próximo proyecto que estamos organizando para el 2006.Sabéis que nuestro contacto es:somos.mentes.inquietas@gmail.com
NOCHEVIEJA DIFERENTE
MENTES-INQUIETAS os muestra las nuevas alternativas que se están empezando a organizar para la nochevieja desde hace ya algunos años.Cansados de tanta macrofiestas,copazas con etiqueta negra de garrafón,y salas de aforo limitado con el doble de gente permitido, comenzamos a plantearnos el cambiar la filosofía de nuestra nochevieja.
Comienzan a sucederse los éxitos teatrales en ciudades como Madrid,en las que el cartel "no hay billetes" ya es una costumbre en las nocheviejas madrileñas.Este año, musicales como "Mama Mia","Victor Victoria" o "Cabaret" son lo principales reclamos que e
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...sigue leyendo22/12/2005
I PREMIO EÑE
El pasado Noviembre estuvimos por la Nightology,una fiesta que decían "reinventa" la noche,y nos encontramos por allí un stand de la Revista Eñe,la cual nos pareció muy interesante e ilustrativa.
Ahora,ese equipo de profesionales,en el número de Diciembre nos proponen un concurso literario al que todos nos podemos presentar con un mínimo de calidad claro está.
Qué es Eñe
Eñe es una revista para leer. Ofrece cuentos, artículos, relatos y textos curiosos que giran en torno a un tema, pues es una publicación monográfica. Además, tiene varias secciones fijas (el diario de un escritor, Biblioteca Particular, Preestreno y Agenda). Cada número lo ilustra un artista de renombre, que crea la portada y algunas obras para el interior. Eñe es trimestral y su salida coincide con las estaciones del año. Es una revista, pero parece un libro. Mide 14,5 x 22 cm, tiene unas 160 páginas y cuesta 10 euros. Se hace en español y se dirige a un público que piensa, habla y vive en español. Eñe es un vehículo para un idioma, un sueño con el que deleitar a lectores de ambos lados del océano. Una revista para guardar.
Con el fin de reunir anualmente la mejor cosecha de relatos del año, la Revista EÑE convoca el I PREMIO EÑ
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...sigue leyendo15/11/2005
El primer libro escrito por Truman Capote, una novela hasta ahora inédita titulada ’Summer Crossing’ (’Travesía de Verano’), será publicada el 1 de enero en el Reino Unido por la editorial Penguin. Según el dominical ’The Independent on Sunday’, los lectores encontrarán en sus páginas a un joven autor que lucha todavía por dar con una voz, un estilo y una temática propios veinte años antes de escribir ’A Sangre Fría’, la obra que le dio fama mundial.Capote tenía sólo diecinueve años cuando, en 1943, comenzó ’Summer Crossing’.
Por aquel entonces trabajaba de corrector de pruebas en la revista ’The New Yorker’, que iba a despedirle por haber ofendido al conocido poeta Robert Frost al abandonar la sala en la que ése ofrecía una lectura pública de sus poemas.
La acción de ’Summer Crossing’ se sitúa en Nueva York y su protagonista es Grady McNeil, joven de la buena sociedad neoyorquina que un día se rebela contra su privilegiado estilo de vida.
La joven, de diecisiete años, se niega a acompañar a sus padres, que viven en un lujoso apartamento de Park Avenue, en un crucero a Europa y se queda sola en la ciudad de los rascacielos, donde vivirá diversas aventuras.
Cuando Capote abandonó su primera novela, estaba ya residiendo con parientes suyos en la Alabama rural. Una tarde, según señalaría más tarde, sus recuerdos le devolvieron a la niñez, y de pronto decidió guardar aquel libro en un cajón y empezó a trabajar en su obra ’Other Voices, Other Rooms’, que iba a publicarse en 1
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...sigue leyendo09/11/2005
Ya se acerca la navidad, la feliz y maravillosa navidad. Ese tiempo en el que todo el mundo es feliz y todo es bonito. ¡Anda y vete a tu casa! Nos dicen que en navidad hay vacaciones, ¡VACACIONES! Pero si me paso el mes y pico de festividad pensando que tengo que hacer un montón de entregas para la escuela. Con eso de que tenemos “casi un mes” los profesores se ponen ciegos a mandarte entregas para después de navidad. ¿Pero están idiotas o que? Las fiestas empiezan antes de un fin de semana, champanada el jueves, salir el viernes y salir el sábado, y claro, el domingo de resaca. Luego Noche Buena Navidad, ¿alguien cree, sinceramente, que vamos a estudiar esos dos días? Luego Noche Vieja, Año Nuevo otro fin de semana y Reyes. Pero por favor… Si pasamos más de fiesta en fiesta que en casa con nuestros padres.
Luego está la liada de los “Reyes Magos”, ¿a quién puñetas se lo ha ocurrido? Vale si, es muy bonito lo de los regalitos y todos muy contentos y muy felices, eso quienes tienen imaginación, pero para aquellos que no la tenemos… ¿Saben lo difícil que es regalarle algo a tu novia cuando ya gastaste los pendientes, el anillo y la pulsera? Mucho me temo que no.
Con todo esto más vale que nos toque la lotería por que si no, más que una cuesta vamos a tener que subir una montaña en enero. Y es que es normal, un mínimo de nueve dí
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...sigue leyendo30/10/2005
La Rosa Del Sr.KerouacOtoño: vuelven las mañanas frías, tardes oscuras, todo un sacrificio post-vacacional. Rutina, opaca de luz y con amaneceres transparentes…. Sin saber porqué, florecen rosas, pero sin aroma. Aspiro profundamente, exalto mi sentido del olfato –si todavía existe- y “nada” es la palabra que define el resultado del acto.
Infructífero resultado, de rosas que al tiempo se marchitan delante de mis ojos. Le puedo contar a usted, señor lector, los rosales que tuve en épocas más livianas.Incluso una, por imprudencia mía o maldad de su natural “auto-defensa” le pinchó a mi afable Sr.Kerouac!! Ríase, ríase, que aún mantiene la herida por culpa de aquella flor amiga. El Sr.kerouac quiso desecarla no sé porqué maldita razón, y aún sigo viéndola por las dependencias del hogar en una vitrina con unas palabras en las que el Sr.kerouac escribe:&rdq...
...sigue leyendo 14/10/2005
El británico Harold Pinter es el ganador del Premio Nobel de Literatura 2005. Pinter ha sido distinguido por sus "obras, en las que descubre el precipicio en los balbuceos cotidianos y las fuerzas que entran en la opresión de los espacios cerrados".
Considerado el dramaturgo vivo más importante de Reino Unido, Pinter se ha mostrado muy crítico con el primer ministro, Tony Blair, por su política belicista.también lo fue con Bush y en su momento con la Dama de Hierro.
Nacido en 1930 en Londres, Pinter se crió en un barrio del este de la capital poblado por familias obreras y trabajadores inmigrantes, una experiencia vital que se ve reflejada en muchas de sus obras.
Tras ingresar en la Royal Academy of Dramatic Art, en 1950 publicó su primer poemario titulado 'Poetry London'.
Durante los años cincuenta recorrió Irlanda y otras regiones de Reino Unido para representar obras teatrales, en las que él mismo participó como actor con el sobrenombre de 'David Baron'.
En 1957 publicó su primer drama, 'The Room' ('La habitación'), al que seguirían 'The Birthday Party' ('La fiesta de cumpleaños', 1958), 'The Caretaker' ('El portero', 1959), 'The Lover' ('El amante', 1963), 'Landscape' ('Paisaje', 1967), 'Silence' (1969), 'Viejos tiempos' (1971) y 'One for the Road' ('La última copa', 1984), hasta un total de 29 obras teatrales.
En 2002 sufrió una operación de cáncer, de la que salió bien parado, y ese mismo año, durante su discurso como doctor 'Honoris causa' por la Universidad de Turín, se declaró claramente en contra de la guerra en Irak.
Denunció "la pesadilla de la histeria, ignorancia, arrogancia, estupidez y beligerancia" de Estados Unidos, país al que acusó de "desarrollar sistemas avanzados de armas de destrucción masiva" que se prepara para usar "cuando lo consider...
...sigue leyendo03/10/2005
Tengo miedo
No se de que, pero lo tengo
Duele por dentro
Sollozo en una prisión interior
Alejado de toda luz,
De todo bien; de todo,
Al fin y al cabo...
Alguna vez he creído escapar
Sólo era permiso
Concedido por el cruel carcelero
Que barre el suelo,
Despreocupado,
Sabe que no podré liberarme jamás
A la sombra de barrotes
Canto una triste canción,
Entre paredes invisibles,
De esas de desamor y traición.
No ofrece consuelo cuando
ni puedo escuchar el sonido de mi voz...
28/09/2005
Ha concluido la espera.
Ni un día de tregua más
Para el corazón abatido
Rebosante de pena
Traicionado
Atravesado por mil agujas,
Atenazado por el dolor,
Lacerante suplicio
Sin mano que ofrezca ayuda
Abandonado
Queda vacío de espíritu.
La ofrenda de confianza
No basta a los desagradecidos
Que atacan con ímpetu
Agotado
Agachando la cabeza.
Para los que el perdón
Sólo se recibe y no se regresa
Así anuncio mi adiós.
13/09/2005
::Volvemos a tener el honor de contar con las líneas de Esopoh::
Homenaje a Gabriel y Galán, poeta único, maestro de muchos.
Yo, yo pasé aquella noche con el niño que cuidaba las cabras, allí en un campo donde aún los lobos aullaban. El dorado perfume que las encinas nos rociaban no era más que el preludio de un inocente juego de divinidades. Más poesía que los grillos y más pintura que un cosmos en orden a nuestra vista mansa.
¡Yo pasé aquella noche tendido en el monte!
Tierras llanas y cielos cóncavos, mundos terrenales de inocencia e ignoracia, éramos parte de una naturaleza transhumante que viajaba a nuestras espaldas. Panteísmo de animales a quien la naturaleza guía, ¿a quién, madre lúdica, arrastras?
¡Yo pasé aquella noche hablando de brujas!
Aún el esoterismo no era menos que una arcana ciencia de poetas místicos, poetas que caminaban entre estas encinas, paseando noche mítica de San Juan... hablabamos de brujas, y el miedo surgia de algún áureo odre innato a la existencia humana.
¡Yo, yo estaba forjado en las laderas de un monte virgen y en las llanuras de una tierra labrada! ¡Dáme, madre Tierra, esperanza! No me digas que te marchas, no me digas que el acero te mata, no me llames retrógrado cuando sabes que mis sueños no son más que utopías homéricas! ¡Dile a este niño, que duerma a la luz de los astros, cuéntale que desaparecen sus cabras, que las brujas desde las encinas las matan!
::ESOPOH::
24/08/2005
[Sólo las cosas sagradas merecen ser tocadas, Dorian](Oscar Wilde)
¡Oh! Karsavina emplumada -pavo real con escamas- que se transforma siempre en un fugaz fotón de luz cuando los delirios comienzan -siempre en una eléctrica y seca noche de verano-. L'Osieau de Feu comienza y el exotismo que me emudece no es más que otra forma de tragedia griega. Exigo -al menos, mientras mi razón esté rendida a mis pasiones- tragedia perpetua ¡Dadme tragedia! Idiota sería un pintor bohemio si rechazara al perpetuo azar y la continua agua de corriente ¡Oh, luna, cuánto me gusta penar!
::ESOPOH::
09/08/2005
::
Las armas de destrucción masiva en Irak, premio al bulo del siglo::
La frase "Sadam Husein posee armas de destrucción masiva" ha resultado la ganadora en el concurso a la mayor mentira del siglo, una peculiar competición celebrada este fin de semana en la localidad italiana de Champoluc (norte).
Con aquella famosa afirmación los mandatarios George W. Bush y Tony Blair se han adjudicado el título de embusteros del siglo, según el voto popular emitido en el "Festival de la Mentira" de Champoluc y recogido hoy el diario "La Stampa" en su edición digital.
El primer ministro británico resultó vencedor por partida doble, ya que también se llevó el galardón a la mayor patraña de 2005 con su reciente la frase: "No cambiaremos nuestro estilo de vida", pronunciada un día después de los atentados del 7 de julio en Londres.
Mientras tal declaración resonaba aún en los oídos de los británicos, Blair ordenaba blindar la capital y anunciaba la posible enmienda de la ley sobre derechos humanos, recordaron los organizadores.
En el certamen votaron cerca de 600 personas, que también elevaron a la categoría de grandes mentirosos al primer ministro italiano, Silvio Berlusconi, por su frase: "Menos impuestos para todos".
A su lado fueron elegidos troleros destacados personajes como Stalin, por su afirmación: "Nuestras elecciones son libres y democráticas", y el cineasta Orson Welles con su conocido: "Han aterrizado los extraterrestres", pronunciado en 1938 en un programa radiofónico que sembró el pánico en medio EEUU.
El curioso certamen fue promovido por los hermanos Claudio y Vincenzo Cali -que en el pasado han organizado concursos para premiar respectivamente al más feo y al más vago-, en colaboración con las autoridades locales ...
...sigue leyendo22/07/2005
Como tomen ejemplo otros países de esta medida, muchas estrellas dejarán de actuar para siempre. El Gobierno de China emitió una nueva ley que prohíbe a los cantantes nacionales hacer "playback", amenazando con "graves sanciones" si falsean sus espectáculos.
Así lo estipula la nueva versión de las Regulaciones sobre Actuaciones Artísticas con Carácter Comercial, que añade que "cualquier compañía o individuo que engañe a la audiencia" utilizando música pregrabada "será denunciado públicamente".
La ley fija dos años de suspensión de la actividad artística para los cantantes que incurran dos veces en ese delito en menos de dos años, y el mismo tiempo de prohibición de actividades para la empresa promotora del concierto o actividad pública.
La regulación se produce, señalaron sus autores, en un momento en que están proliferando este tipo de falsas actuaciones en directo, "con el fin de ganar dinero, lo que está causando al público la sensación de que están siendo engañados".
En China, como en la mayor parte del planeta, el pop es el género musical reinante (aunque es un fenómeno relativamente joven, ya que en los años 70 apenas existía) y sus cantantes están fuertemente influidos por las estrellas de Japón, Corea del Sur, Taiwán y Corea del Sur. La nueva regulación también prohíbe que un concierto, certamen musical o evento exagere a través de su nombre, ya que es frecuente, por ejemplo, que se hable de un "gran concierto internacional" en casos en los que todos los cantantes son chinos.
Por esa razón, se prohibirá el uso de las palabras "nacional", "internacional", "China" y "chino" en los nombres de conciertos comerc...
...sigue leyendo13/07/2005
Quiero gritar y tirarlo todo por la ventana, quiero tirar mi vida tambien por ella, y volver a nacer. Quiero que esto se acabe ya , quiero disfrutar y respirar… quiero volver a soñar con aquellos arboles y aquellos pajaros que cantaban sin cesar y revoloteaban como chiquillos jugando …..
Quiero que estes a mi lado y que se cumpla todo lo que soñamos, quiero ser la mano que acaricie tu piel, quiero ser la boca que bese tus labios, los ojos que te miran a cada minuto y observan cada uno de tus movimientos, quiero ser la luz que ilumine tu camino, el hombro sobre el que descargar tus penas……
Pero se que hoy.. mi vida pasa ante mis ojos y veo que no tengo nada , que nada me espera, que soy como un papel que se cayó de una carpeta y por el suelo se lo lleva el aire de un barrio a otro, y asi, recorre el mundo guiado por viento…..
Pero nada recibe a cambio, no recibe tus palabras…aquellas palabras que escribias con tinta en el papel, aquellas palabras que reflejaban tus sentimientos, tu mundo interior, tu misteriosa vida, tu rico espiritu… tu corazon.
Hoy recuerdo aquellos dias, hace unos años te escribia… dejaba que mis palabras fluyeran y tu me escuchabas… hoy siento esas palabras muy lejanas y quisiera oirlas en mi oido surrando q siempre estaras conmigo.
:: SELUNE ::
29/06/2005
Poeta y narrador alemán de nacimiento y criado en Los Ángeles, produjo una literatura muy provocadora, con gran cratividad.uno de los ejemplos es este poema:
A LA PUTA QUE LLEVÓ MIS POEMAS " Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡POR DIOS!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?
Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos en el rincón.
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,
pero no mis poemas.
No soy Shakespeare
pero puede ser que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros.
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía. "
15/06/2005
"Échame un poquito de menos que no viene mal", me dijiste, ¿sólo un poquito? Demasiado difícil no pensar en ti. Demasiado tarde para olvidarlo, demasiado para bloquear los recuerdos y que dejen de atormentarme por la noche, cuando me envuelvo con las sabanas, sólo, y recuerdo tu olor, el tacto de tu piel acariciándome y tus ojos reflejando la poca luz que se escabulle entre las rendijas de mi persiana, la misma que un día bajaste para intentar crear un ambiente intimo para los dos. Escucho de nuevo aquel disco que un día nos acerco más el uno al otro y que siempre me recordará ti, como me envolvías con tus brazos y te reías de mi torpeza, a la luz de las velas con esa sonrisa que infundía más pasión que diversión y acaloraba mi corazón, cerca del tuyo entonces, y lejos ahora. No lo olvidaré, jamás podré deshacerme de esos recuerdos, porque no quiero. Fueron días muy buenos, semanas, meses, pero no llegaron a ser años.
Un mal momento se adueñó de momento, la pena nubló el corazón, el agravio invadió la relación y el miedo se apoderó del pensamiento empañando el cristal de dejaba ver el corazón, el tiempo no fue nuestro aliado en este caso, como en muchos otros y el lazo que nos mantenía unidos se rompió e hizo brotar las lagrimas de dolor que ahogaron las penas en un botella de cerveza casi vacía, que acabaría por romperse.
Ahora, sólo el hecho de ya no ver si volverás quema las hojas en las que se escribió nuestro amor y tan sólo un soplo de esperanza conseguirá salvar los anhelos de tu regreso antes de que el fuego los destruya para siempre.
//:Ausente://
02/06/2005
"Lo único que nos queda ante esta irremediable derrota que llamamos vida es intentar comprenderla. Esta es la razón de ser del arte de la novela". Sobre esta idea gira "El telón", el nuevo libro de Milan Kundera, un ensayo en el que el autor se pregunta sobre la creación, la historia, la moral, la falta de certezas o Europa.
"El Telón", el nuevo y esperado libro de Milan Kundera (Brno-Chequia, 1929), traducido por Beatriz de Moura, ha sido publicado por Tusquets, editorial que inicia también la reedición de todas las obras de Kundera en la colección "Esenciales".
Así, en este mes estarán también en las librería la novela "La despedida"; el volumen de relatos, "El libro de los amores ridículos", y la obra de teatro "Jacques y su amo. Homenaje a Denis Diderot".
En "El Telón", dividido en siete partes, el autor checo plantea más preguntas e inquietudes que respuestas acerca del engaño de la historia, el creciente provincianismo de la cultura europa, o la incapacidad del hombre de hoy para el sentido trágico, es decir, para conocer el aspecto frágil y parcial de las certezas humanas.
Pero, sobre todo, lo que hace el autor de "La insoportable levedad del ser" es recorrer a fondo la gran tradición literaria europea para subrayar que, más allá de la importancia del argumento, la novela constituye un genuino modo de conocimiento del alma humana, independiente de la filosofía, la ciencia o la historia.
Y para ello, muestra cómo antes de que Sartre pusiera de moda el existencialismo, Kafka ya había demostrado en sus obras que al hombre lo define siempre su situación comprometida; o cómo antes de que Weber analizara el fenómeno de la burocracia moderna, el vienés Stifter ya había relatado las consecuencias que la máquina administrativa iba a tener en el futuro.
Además, quién mejor que Flaubert para hablar de la trivialidad de lo cotidiano, o Anna Karenina para mostrar la infinidad de matices que pueden asistir en un momento, y al mismo...
...sigue leyendo19/05/2005
-¿Yo? Yo sólo creo en dioses que bailan, un Nijinsky loco en un mundo de lobos donde los corderos sangran. Pies ligeros y disfraz de fauno con flauta que anima la naturaleza animal de los hombres.
-Y ahora después de Más allá del bien y del mal ... -Pues ahora caminante que tropieza cien mil veces para levantarse y mirar un carmín asesino de soles, amante de lunas.
Nota para mañana de lo que voy a comenzar hoy: Sin miedo y sin esperanza iniciar un camino sin meta y sin itinerario, con un burro desbocao y sin riendas. Vivir como un artista, reír y llorar como un artista, entregarse a la totalidad de la vida como un artista y morir como un artista, pintando siempre más allá del bien y del mal.
-¿Y te ayuda Dios? –Si claro, me deja algunas horcas a los laos del camino; de todas formas a la manera de Swedemborg yo elijo mi destino, porque en el infierno se está mejor, pero lo más seguro es que tan joven como soy y seré, tan niño como soy y seré, marche al limbo donde nadie me juzgue, allí donde van los inmoralistas. Iré más allá que Swedemborg, me voy a mear en el cielo y en el infierno. Voy a ser el arquitecto de unas pasiones más altas y esbeltas que la catedral de Reims.
-Pero te arrepentirás. -¿Arrepentirme? Estúpido, estúpida palabra para un orgulloso cínico, estúpida palabra a partir de Más allá del bien y del mal. Si, me arrepentiré y sentiré remordimiento, pero no me arrepentiré de haberme arrepentido, es broma, en verdad no me arrepentiré de nada porque no me hará falta. He aquí el inmoralista, he aquí el superhombre que conversa:
-Y llorarás. –Si, lloraré y sentiré dolor, mi naturaleza necesita afianzarse en su existencia a través de la risa y el dolor, voy a llorar pero voy a recuperar la sonrisa para poder volver a llorar, pero tranquilo, que volveré a reír antes de llorar por tercera vez...
¿Ya soy un espíritu libre? No, por supuesto que no, el superhombre no es una meta, quizás si un camino parecido al de Oz de Bau...
...sigue leyendo14/05/2005
La vida, un juego. Tú, un deseo. El amor, un papel ardiendo que con sus llamas se va consumiendo. Poco a poco. Hasta convertirse en cenizas. Mi mente, un laberinto. Mi conciencia, un bicho que entre sus calles se pierde y se confunde de camino. Y, mientras divaga por el mundo, con tus palabras
se encuentra. Se para. Y volviéndote a él le dijiste: ¿ A dónde vas? , ¿ Qué haces aquí? , ¿ Qué piensas? Te lo digo yo. Pienso en este mar de tinieblas, que entre sus espumas me embarca en un nuevo viaje cada día. Y en tí. En el fuego, que me llena de vida, y a veces me mata. A veces te miro. A veces te
quiero. En la lluvia, que cae desesperada sobre el laberinto. Triste , por no ver tus ojos en la letanía de la distancia que se engulle entre los campos de castilla.
Y tus palabras me alentan, y me evaden de este mundo. De mis penas. De mis
soyozos. De mis pensamientos. Me llevan a tu mundo. Y a tu mente. Me consuelan. Me distraen. Me divierten. Me alegran. Una sonrisa. Un beso. Todo se reduce a nada. Aquí. Allí. Muere. Mi alma. Llora. Y se acuerda otra vez de tu mirada. Y sonríe de nuevo. ¿Y qué eres tú sino poesía? ¿Y qué son mis palabras al lado de las tuyas si no son poesía? ¿Y que es nuestro amor, si
no es poesía? ¿Qué son tus ojos sino un poema?
¿¿Y qué es mi vida, sin tu mirada??
::Selune::
07/05/2005
Porqué cuando te escribo solo recito cosas fluidas sin sentido
Porqué cuando te siento en la distancia solo se amarte, sin decírtelo
Sólo acariciando las nubes ,enviándotelas, para que traspasen a tu azotea,
y tu, con tus dulces manos, las acaricies.
recordando viejos momentos;
una cama de deseos que sigue esperándote
una noche que nunca olvida nuestros momentos
empirismo que va más allá
sólo sentimiento…
¿y porqué solo?,si no hago otra cosa que pensar en ti.
Solo es amor eh..
Eso dicen en calles, tabernas, bares, antros de nocturnidad que me acogen
“Solo es amor, una copa y listo”
Quizás una copa no sean tus besos, pero un recuerdo entre trago y trago hace expandir todos los sentido para disfrutar
De mentiras placenteras, de irrisorias estafas a uno mismo que no sirven de nada
Estafas que ruborizan al amanecer
Y ver que sigo esperándote sin saber quien ser
Sin saber a quién esperar.
Ya pasan más de las noches pasadas contigo,
Sin saber quién soy, dónde voy, ni quién quiero hallar.
Momentos como este de reflexión tras días juntando sensaciones dan para unos ínfimos versos que no sirven de nada,
porque mañana todo seguirá igual.
Feliz sin amor…
Días como estos desearía una desesperación por amor demostrado, en el que las agujas del reloj corrieran de mi parte, los segundos fueran ardor, y todo fuera una mierda, pero contigo, mujer, desesperándote tras mis teorías y gozando entre rones, hielos y sexo.
No cualquier sexo, ese sexo de hedor a la mañana, que se pega a las sábanas como el humo del fumar, ese sexo que no deja de actuar si no recambias el habitáculo del acto, sintiendo en su interior cada instante vivido, pero que sigue siendo presente porque lo percibes. Las cortinas siguen mirándote con resignación, la mesa es un campo de batalla entre “chustás”, cenizas y envoltorios, y las velas apagaron su llama para mantener nuestra intimidad en eterna pureza.
Siempre fui ex...
...sigue leyendo28/04/2005
Borracho, o casi. Casi, no. Rodeado, copado de mujeres, Romeo sin Julieta. Juliet 6-4(equipo de asalto) al ataque, intentamos conquistar al enemigo. Loco, loco me estoy poniendo. Bla, bla, bla, no se que dicen. Me da igual. Se van (que pena), se fueron(otra noche sin futuro). Más cerveza(bebe,bebe,bebe…), ponme otra. Se acabó la inspiración, seguiré si llegan más ¿cervezas?
Cambiamos de bar, hay menos tías. Casi borrachos, o sin casi. Sin tías, locos ya y casi muertos. Se jodió el reloj, ¿quien lo quiere? No hay hora. Estamos a reventar y no hay fin. Final habrá… ¿Cuando? (ahhh, se siente) no lo se, me da igual. ¿Qué día? Cualquiera, y me sigue dando igual.
Estoy bien, no me corto. A saco y a romper, que chica más maja… Ya me voy, hasta pronto.
Continuará…
--etílico-festivo--
27/04/2005
No me confundas, no me líes, dime la verdad ¿te vas o t quedas? No me mires solo dime lo que piensas.
Abrázame y seré tuya un rato. No te fíes de mí, pero no me tengas muy lejos.
Olvida mi nombre lo cambio fácilmente. Búscame en la noche la luz del día me mata.
¿Cuál es tu edad? Lo mía no importa, cambia cada hora.
No me marque un camino, haré siempre lo contrario.
Fuma un cigarro y espérame tardare en llegar.
¿Qué me pides? Si tienes suerte quizás pueda darte la mitad.
Si huyo no me busques, sabré volver algún día si he de hacerlo.
No me mires a los ojos, nunca miento.
No me agarres, suelta las riendas, deshazte de ellas…nunca me han gustado.
Hazte el duro, no me llames, pero no esperes q lo haga yo.
No me vendo y si lo hiciera no podrías pagarme.
No soy buena, no trates de jugar a mi juego, ni yo se las reglas.
Mejor que no te vean conmigo, me voy… no trates de encontrarme, cuando lo hagas huiré. Solo olvídame, así al menos no tendrás un mal recuerdo.
Soy un misterio, lo se, no quieras resolverlo… no podrás….
::AKIRA::
21/04/2005
La esperpentica idea de que este individuo tenga un sitio en mentes-inquietas, nos va más allá de su creatividad y sencillez simultaneamente en hacer versos.Dadaísta con principios nihilistas, que fue derivando en el surrealismo al final,comprobad vosotros mismo en estos versos la cantidad de drogas que podría tomar a la hora este hombre,a la vista de sus líneas:
::Para hacer un poema dadaísta::
Coja un periódico.
Coja unas tijeras.
Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema.
Recorte el artículo.
Recorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métalas en una bolsa.
Agítela suavemente.
Ahora saque cada recorte uno tras otro.
Copie concienzudamente
en el orden en que hayan salido de la bolsa.
El poema se parecerá a usted.
Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante, aunque incomprendida del vulgo. "
Otro día a petición de Amor hablaré de mi,
::Jack Kerouac::"
20/04/2005
-Hola.
-Hola. Hola (se oye repetir más bajo).
……
(Y el ascensor que no baja).
……
(pi pi riiiii)
……
-Puto ascensor (piensas).
Y entonces llega. Un ascensor vacío. Hasta el último piso que ha ido el “majo” de tu vecino que no te esperó (seguro que lo hizo a conciencia). Abres la puerta y dejas pasar a las dos vecinas que esperaban contigo. Vienen hasta arriba de bolsas y tu eres un chico muy bien educado. Se cierran las puertas y empiezas a subir. ¿Y a donde miras? Primero miras al techo, pero te lo sabes de memoria, así que miras al marcador. Que pena, no va más rápido por mirarlo más. Encuentras la solución, tus vecinas. El pan, dos pizzas de casa tarradellas, huevos. En fin lo típico que compra una madre. Decides cambiar de dirección. Un primer golpe de vista y ves a tu vecina, bajas la vista, a las bolsas, y te das cuenta de que esos pantalones piratas ajustados y esas playeras nike no puedes ser muy mayores. Te haces el “longuis”, vuelves al absurdo dibujo del techo y esperas tu momento. Tic, tac, tic, tac. “
ahora no mira”. Y das otro golpe de vista, sin fijarte demasiado, lo justo para ver que tiene más de 18 años y menos de 21, el pelo castaño con mechas rubias, lleva una camiseta roja sin mangas y los tirantes del sujetador son transparentes y mirando a las bolsas para disimular empiezas a darle vueltas al tarro.
-Que pena que esté su madre.
-¿A que pisa irá?
Totalmente hormonado eres incapaz de darte cuenta de que en el marcado está pulsado el piso, con una luz parpadeante.
-Esa luz me está rayando un montón. ( ¡¿Y por que no miras cacho inútil?!)
Es el momento del segundo repaso. Pero esta vez estás tan sumamente absort...
...sigue leyendo11/04/2005
-Hola.
-Buenos días.
…..
…..
-Hace frío ¿no?
-Si, un poco…
….
….
A ver si llega ya el veranito.
-A ver…
…..
…..
-Bueno, hasta luego.
-Venga… (Adiós).
¿Realmente somos tan estúpidos o nos esforzamos por serlo? Quiero decir, ya se que hace frío, yo también vengo de la calle. Claro que va a llegar el verano, pero no se va a adelantar ¡para tu que ahorres calefacción, rata! Y es que, aquí donde estamos con nuestra inteligencia superior, somos capaces de repetir 3 o incluso 4 veces la misma conversación de besugos en un solo día (dos por la mañana y dos por la tarde). La verdad a descubrir es que somos completamente idiotas e incompetentes. Incompetentes porque somos incapaces de mantener una conversación coherente de 30 segundos con un desconocido, e idiotas porque, a pesar de no querer cruzar una sola palabra con nuestro vecino del 5º, que pone la música a tope y no nos deja echar la siesta, seguimos repitiendo “Hace un poco de frío no?” Pues si que lo hace si. ¡De no hacerlo no llevaría tres camisetas, dos jerséis, el forro polar y el plumas para ir a por el pan! (aunque igual los pantalones de hacer deporte no ayudan mucho). Pero ese no es el caso, el caso es que hace frío y no quiero hablar contigo, ¿y por que lo hago? Por que soy así de estúpido.
Es el momento de pensar, “mmmm, pues tiene razón.” ¿Y qué me dices con eso? Cuando vengas mañana de coger el pan y te encuentres con tu vecino del 5º en el ascensor el volverás a comentar la más horrible de las frases de ascensor: “Venga…” y es que, ¿a quien se le ocurre despedirse así de un desconocido? P...
...sigue leyendoTras éste parón que se ha producido en nuestra “inquietud” de nuestro singular camino, celebramos el 20 cumpleaños de dos integrantes de la misma: Jack Kerouac como presente redactor, y una futura colaboradora –o eso espero/esperamos – Crik.
Oriundos de diferentes poblaciones, pero con el 11 de Abril como fecha de principio.
El anterior artículo que muchos habéis leído titulado "Desde Santandeer con amor" mostraba juegos de palabras un tanto abstracto , y muy limitado en su comprensión. Todo tiene su significado, y éste se denomina embriaguez en sus narradores, no muy lejano de la situación que existe actualmente. Mi tocayo Jack –Daniel´s- me ha suministrado botellas por la inauguración de esta página, y la dosis de inspiración que ha provocado en los integrantes de mentes-inquietas al tomar de su bebida está siendo muy satisfactoria, con grandes porciones de conmoción sensiblona y con altas probabilidades de irritación a lectores pragmáticos, o exentos de rasgos pasionales -corre como aviso a cuenta de posibles ascos a J.K tras su lectura-
Hincando el tema desde su esencia, un cumpleaños y sus consecuencias
–celebraciones, regalos, amigos,…- son siempre atractivos de un día especial para la gran mayoría, aunque el "es tractivo" se está transformando en "fue atractivo" ; me explico.
Cuando cruzo conversaciones con “recién cumpleañeros” exclaman improperios ante el panorama oscuro y en picado hacia el abismo que se les presenta; más aún si el dígito en su casillero particular comienza por 2,3…
No comprendo esa situación, cuando todos hemos deseado llegar a mayores desde que nos presentaban nuestros ascendentes a su círculo de amigos como imberbes a unos y como Lolitas a otras. Todo este afán por ser adulto se genera desde que trotábamos felizmente con el balón por el patio del colegio y se acercaba un chico de 3º de BUP y apoderándose de nuestro precioso esférico, mandándolo más allá de donde nuestra vista acechaba, mientras nosotr...
...sigue leyendo04/04/2005
Con nuestro portátil conectado a la red en la playa del sardinero con banda ancha, avistamos a nuestra derecha el arrecife número 1 y el arrecife número 4 (es decir ,seguidos).Teniendo en cuenta que no estamos perdiendo la atención a las dos muchachitas morenitas que están jugando a las paletas, estamos en esta medianoche primaveral escribiendo unas peripecias elocutivas, esperando el momento en el que me den de aspirar humos fatuos,-de ese denso y exquisito-,aunque no me encuentro ni sólo, ni muerto-antes muerto que sin china-,ni de de luto-aunque haya desgraciadamente muerto el señor de los católicos-.
No queremos decir que no hayamos tenido recompensas fortuitas , tras haber soportado extraordinarios pedantes con los ojos rojos y mujeres con amor al dinero por el arte de la seducción y la lujuria,cuales tienen la mente en la luna y el girasol descorazonado y este domingo al sol.
Entre birras y brisas, crisis y fandangos, melopeas y lucimientos profundos; no te cantamos por bulerías, te cantamos "POR CELANOSA" para que desfogues tus nervios diarios con esta vacacional-10€ la saeta, sin servicios sexuales(discretos o indiscretos), baños turcos, lluvias universales,ni acciones que puedan atacar mis taquicardias constantes por inhalacion de humos orientales-....
El ejercito anuncia para mañana lluvias cantábricas, anticíclopes instalados en el área chica , precipitaciones en forma de nieve a partir de los -20 metros (cuidao peces ,focas y derivados de los lácteos féminos)y diversos bancos-kinter de nieblas espesas y densas que pueden provocar moraos incontundentes en los ciudadados euskaldunes rovir-etxes y en la comarca de lepe-prosos.Por-tección civil está alerta.
Asimismo, entramos en la recta final de este boletín des-consolador sin batería -ac/dc- abrefácil de Antena 3, en e...
...sigue leyendo30/03/2005
Mirando como la cresta de la ola se derrumbaba en la pantalla de la televisión, a la velocidad que su relación se hundía, se me ocurrían líneas entre café ,cigarrillos y sus palabras.
Porqué los médicos sugieren que el tabaco es malo, porqué los paquetes nos auguran una muerte lenta y dolorosa, y las instituciones nos restringen cada vez más las zonas de fumeteo, si cuando más dejamos volar la mente en proyectos, folios y pinceles es fundamentalmente cuando estamos frente a ese brebaje de refinado aroma mezclado con bocanadas de éste suicidio tabaquero.
Pero la razón es ella, que tras su cigarro recién levantada, intentó obviar el hedor de su habitación que reflejaba una noche de pasión con almas desconocidas, sin haber firmado en el contrato con su pareja que sería infiel.
Me describe el amor como experiencia de ilusiones varias , y funciones netamente básicas: discusiones, viajes a la sierra, pasar la noche juntos... e independencia. Individualidad para evitar agobios.
Indaga en cada noche, busca ocasiones de viajes a otras camas idílicas y sin compromiso.
Esa ligereza dejó huella, prosiguiendo la senda del placer sin amor, pero dejando atrás los días que amó sin concesiones a su persona amada. Dijo que afianzaría su teroría, hasta que se quedó sola. Concluí en la conversación que el problema no era ella, quizás el tampoco, pero si el puente básico que les unía :la palabra.
::J.K::
29/03/2005
Cuan lejanos eran esos tiempos en que nuestro grupo reducido de amigos íntimos englobados en lo que surgió denominarse FCC, ya no es tan reducido. Desde su creacion el 15 de marzo de 2004 no ha dejado de crecer, como aquella semilla que se planta con toda la ilusión y se riega cada día para aportar una vida prospera y sana. Así nació nuestro "FCC" y así continua creciendo.
Desde sus tres primeros socios fundadores: capitan castilla "capi", musguin "el rubio" y azadón "el que no sabe hablar", nuevas son las incorporaciones que ni muxo menos bajan la calidad de dixo grupo como jony "fetido", albino "pan y vino" , miguel "miguelon", germán "hospital", dan "misilote hunter", sergi "fenomeno", marco "tendences", y las tres supernenas.
Gracias a todos ellos por ayudar a que esta pequeña sociedad de amigos prosiga en su camino de éxitos y que se mantegan aquellas anecdotas que hacen de cada día en nuestra estancia en valladolid uno inolvidable entre muxos otros, y por que se repitan situaciones como el diente que se partio albino, que mas que tragico fue caxondísimo, el huevo de azadon, la palancana de ampu "el rubio", las visitas a leon, plasencia womad .....
se cumplan y se repitan.
Presidente y consejo de administración de FCC.
Relatos de lunas,relatos de noches.
Palabras que se pierden entre las sábanas de un hotel de carretera.No enlazo dos palabras coherentes desde aquel nocturno,cuando los árboles florecían y nuestros corazones palpitaban a mil por hora.
Quizás sólo fue capricho,pero desde aquel día, al acostarme se me antojaba ese manjar:tu piel.
En el asiento de al lado en el autobús, cada mañana, siempre estás ahí, como cuando lloraste por nuestra distancia y sentí que habría un punto y seguido.Pero el narrador de esta historia dictó un final traspapelando nuestra historia en otros polvorientos caminos lejanos de nuestros cuerpos.
No te avisto,pero desde mi ventana siento un extraño palpitar, que proviene de tus ojos, y confirma tu olvido de aquellos días vividos con un loco bohemio que escribe en este folio.
Y todo porque una mañana decidiste mirarme...
::JACK KEROUAC::
A veces no pensáis, que no sois capaces de amar, que intentais de veras hacerlo sin resultado alguno. Que de veras que ponéis todo de vuestra parte, pero que no podéis sin saber porque. Llega un momento en la vida de todo ser que requiere de ese amor, creo que el mio si no ha llegado, está muy cerca de esa frontera que separa los felices de los realizados. Se llama rubia, o al menos asi la llamo yo, o como os la daré a conocer, puede que sea la distancia que a veces nos hace idealizar a las personas, pero no sabéis de esa sensacion que dentro de vosotros os dice que esta es la persona correcta, que dejéis de perder el tiempo con ligues de una noche que sólo conducen a lo que todos sabemos. Pues es esa voz la que me dice que es ella. Y si no lo fuese me aporta esa pequeña ilusión que nos ayuda a levantarnos cada mañana y a seguir adelante, todo el mundo tiene una de esa pequeñas motivaciones para caminar cada vez más rapido por el mundo y me apeno de esas personas que carecen de estos impulsos necesarios para sobrevivir por este camino. Esa es mi pequeña motivación y quería que todos supiérais de su existencia.
::SERRANO::
28/03/2005
Es domingo por la noche,22:30.Esperaba poder hablar contigo hoy,pero ya veo q no estás.
Sólo decirte que creo que éste será el último mensaje que te escriba.Hoy he tenido un mal dÍa, mejor dicho,he tenido un fin de semana maldito.
No sé en realidad porqué es,pero de nuevo sólo tengo ganas de...
bueno,nada.Sólo tengo ganas de dormir,y nunka despertar.
Nunca has pensado que todo lo que haces esta mal?
Hago daño a quien quiero ,a quien menos se lo merece ...Por qué soy así??
Creo que ayudo a quien me mata,y creo q mato a quien me ayuda.No sé si alguien merece la pena,o si soy yo la unika que no la merece.
No te has dado cuenta que en este mundo sólo estorbo, sólo hago daño?
Siento que modifico las geniales y fantasticas vidas de los demas, sólo soy como un virus del que todos se quieren deshacer y no pueden.
No sé,estoy pensando muchas cosas, pero supongo que en la vida estoy designada para que me humillen.
Me siento como una imbécil.Veo que esto no me gusta NADA , veo que me sienta MAL, y no puedo cambiar NADA.Soy una inútil.Ahora comprendes porqué digo:PERDÓN POR VIVIR?
:::SELUNE:::
La intenciónde esta sección es sacar de forma pública -sin darse a conocer o poniendo el nombre,todo a libre elección- cosas de cada uno porque muchos tienen en ese cajón lleno de polvo, unas líneas que nunca han enseñado...o unos versos que le parecen cojonudos pero la vergüenza le supera...ya sabéis, esto es una sección abierta al talento de cada uno,o por supuesto enseñarnos fragmentos de gente con elegancia que os gusta como escribe.
Para publicar:
somos.mentes.inquietas@gmail.com
El pasado 26 de Junio tuvo lugar la reunión del jurado del Premio Príncipe de Asturias de las Letras en la que se escogió como ganador de esta edición al escritor israelí 
“Suburbia”, el nuevo poemario del poeta Domingo López (Sanlúcar, Cádiz, 1967) que fue galardonado con el Premio Internacional de Poesía Ciudad de Morón 2006 y ha sido editado por la editorial sevillana Point de Lunettes) recoge, en una treintena de poemas, la mirada comprometida y solidaria del autor. “Suburbia” es un libro de personajes, de anécdotas y escenas, una poesía que, no exenta de ternura e ironía, podría etiquetarse como social o civil y que sin dejar de preocuparse de la cuestión estética tiene como referente la vida cotidiana y presta atención a la existencia precaria en una sociedad deshumanizada.
Con una narración ágil, concienzudamente documentada y una acción que engancha desde la primera página, Theresa Breslin es capaz de recrear la Italia del Renacimiento con todas sus grandezas y miserias, poniéndonos un nudo en el estómago desde el principio, pero haciéndonos gozar como sólo los grandes libros pueden hacerlo.
Al Bustán, antiguo hotel colonial donde se alojaron, proyectando sus sueños y deseos, personajes famosos del Tánger internacional que quedaron hechizados por la ciudad, como la vieja propietaria del hotel y la escritora Jane Bowles. O como la narradora de esta historia, que decide abandonarlo todo para instalarse al otro lado del Estrecho. En el Bustán, fuera del tiempo idílico del verano, entre encuentros y desencuentros, verá derrumbarse los sueños propios y ajenos, pero a cambio, Tánger, la ciudad siempre cambiante y devoradora de historias, se abrirá ante ella como un nuevo territorio por descubrir.
Ha vuelto el Sr.Kerouac al jardín, y con él, la insania. Tras varios meses de asueto en sórdidos parajes del extranjero, el Sr.Kerouac ha abierto todos los postigos que dirigen a su biblioteca, la cual ha desempolvado y limpiado, para retomar sus lecturas y escritos, sus pensamientos ontológicos y la previsión de sus futuros viajes.
En vísperas de una arriesgada operación quirúrgica, John Hill, un autor muy conocido por sus célebres obras literarias, ultima los detalles de la primera parte de sus memorias. En ellas cuenta cómo un inglés de Cornualles, nacido en una estricta familia metodista, se ve «salvado» gracias a la literatura y sobre todo al descubrimiento de España. 
Manual terapéutico:
En este nuevo libro, Lluís Duch analiza la crisis de las iglesias cristianas (del cristianismo europeo) en la actualidad. Su tesis de partida plantea que lo que realmente está hoy en crisis es la imagen del Dios cristiano. Sus argumentos no son teológicos en el sentido clásico, ya que no habla de Dios, sino de la manera en que los hombres hablan de Dios, situando así, en el terreno siempre original de su antropología, una serie de cuestiones a las que la teología convencional no podría quizás dar respuestas. La idea de Dios se nos ha hecho extraña, pues no ha sabido integrar todos los cambios, vertiginosos y desconcertantes, que ha experimentado nuestro mundo a partir de la segunda mitad del siglo XX y de la irrupción del mal radical en nuestra historia colectiva a partir de Auschwitz. “La perenne actualidad de Dios -dice 
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